Скоро осень придёт, шёлк зелёный с дерев поснимает,
Заметёт, засвистит по-разбойничьи ветер, как встарь,
Им румяный сентябрь в одобренье луной покивает,
И в рожок золотой протрубит листопадом октябрь,
Слышен шелест полей - то колосья вздыхают по лету,
Замирают леса, наполняя эфир тишиной,
Птиц стремительный взлёт, взмахи крыл, как овации небу,
В благодарность Творцу, за дарованный жизни покой,
Травы мелко дрожат, холод тянет тугие вериги,
Мироточит Восток и Вселенная как аналой,
Вот он, счастия миг - позабыв про ненастий интриги,
Преклонившись к ручью, насладиться струёй ключевой,
Небеса и земля горизонтом слились в поцелуе,
Пламенеет закат, обагряя наряд синевы,
Свято Имя Творца, да не будет помянуто всуе,
Лишь глаголят уста: "Это Ты, Отче наш, это Ты"...
Скоро осень придёт, приближая к созвездиям землю,
Превращая в потоп всего несколько капель воды,
Но светло на душе и я вновь вдохновению внемлю,
И берусь за перо, чтоб бумагу лишить чистоты,
Описать благодать собираюсь и я в кои веки,
Ведь чудес повидал на коротком и скорбном веку,
Но туман по утру, и смыкаются сонные веки,
Ускользает перо, оборвав полусловом строку...
|
